第156章（第3/4页）

中环一家老字号的茶餐厅里，几位白发苍苍的老先生聚在一起，看着报纸上的相关报道，眼眶都有些湿润。

“江南……姑苏城外寒山寺，夜半钟声到客船。我老豆是苏州人，生前总念叨着老家门前的石板路和河埠头。”

一位戴着圆框眼镜、西装革履的老先生，用带着吴语腔调的粤语喃喃道：“可惜，回不去了。要是真能保住，修好，让以后的人还能看到……也好，也好啊。”

“我是长安人，”另一位面容清癯的老先生叹了口气，他早年是教书先生，普通话更标准些，“‘长安一片月，万户捣衣声’。离开四十年了，梦里总还是那座城墙。听说现在要好好保护，还要让城里的人过得更好……这是积德的事啊。有机会，真想回

去看看。”

湾北的一处眷村里，来自天南地北的老兵们聚在活动中心，听着收音机里模糊传来的关于大陆规划的新闻，沉默着，只有烟头的红光在昏暗中明灭。

“老家……不知道变成啥样了。”一个东北口音浓重的老人低声说。

“听说，有些老地方，要留着样子。”另一个西南老人接口，“也好……留个念想。总比全推平了，连个影儿都找不到强。”

在东南亚的华人商会里，一些事业有成的华商也开始关注这个消息。

“这是个信号，”一位新加坡华商对同伴说，“大陆不仅在经济上开放，也开始重视自己的文化软实力了。江南、长安，都是极具标志性的地方。如果能做好，会吸引全世界对华夏文化感兴趣的人。这里面，肯定有商业机会。也许，我们可以考虑参与一些文化旅游或者特色地产项目？也算是……为故土尽一份心。”

“落叶归根啊……”

另一位年长的华商感慨：“我们这些人，在外面再成功，心里总有个地方是留给故乡的。能看到故乡在发展的同时，还记得自己是谁，从哪里来，这比赚多少钱都让人欣慰。”

这股从庙堂之上吹起的、关于“文化自觉与城市特色”的风，拂过大地，拂过海洋，在不同阶层、不同地域、不同年龄的人们心中，激起了迥异却又相通的回响。有对改善生活的务实期待，有对乡土记忆的深沉眷恋，有对文化传承的理想热情，也有游子对根脉的无限遥思。

它不再仅仅是文件上的几行字，会议里的几段争论，而真正开始融入无数普通人的期盼与情感之中。

也化作一股温热而坚韧的力量，推动着这个古老国度，在迈向现代化的十字路口，尝试走出一条属于自己的、有温度也有辨识度的道路。

蓝图刚刚铺开，前路依然漫长，但种子已然播下，并且，在许多人的心中，开始生根发芽。

清北大学保卫科的值班室，一如既往地弥漫着一股混合着陈旧木头、茶叶和阳光晒过灰尘的味道。窗台上的那盆绿萝倒是长得葳蕕，藤蔓都快垂到地上了。

阮苏叶正歪在藤椅里，两条长腿随意地搭在另一张凳子上，手里捧着一本从图书馆顺来的、讲各地民间小吃传说的旧书，看得津津有味。

窗外，入秋后的阳光斜斜地穿过梧桐叶，在水泥地上投下斑驳晃动的光点。

下课铃声刚响过不久，校园里渐渐热闹起来。年轻的声音由远及近，讨论声、笑声，带着这个年纪特有的鲜活气。

“……要我说，咱们首都以后盖楼，就得气派！得高！得亮堂！你看电视里纽约、洛杉矶那些摩天大楼，多现代！”

一个嗓门挺亮的男生声音传进来，语气里满是憧憬。

“高有什么用？跟火柴盒似的杵那儿，好看吗？”

另一个声音反驳，带着点理工科生的较真：“我觉得刚才陈老师课上说的有道理，得有自己的特色。咱北京是古都，中轴线、四合院、红墙黄瓦，这些元素能不能用在新的建筑上？”

“比如欧洲城堡那种？”

“人人能住上城堡吗？我们的地够用吗？那多麻烦啊！现在首要任务是解决住房紧张！我家五口人挤两间小平房，我就盼着赶紧住上那种有独立厨房厕所的单元楼，管它长什么样呢！”第三个声音插进来，很现实。

“就是就是！我家胡同那破房子，冬天灌风夏天漏雨，早就该拆了盖新的！什么文化特色，那是有闲情逸致的人想的，我们老百姓就想住得舒服点！”

“话不能这么说，也许可以把省会城市跟县级城市、农村分开来，不影响发展的情况下，保留我们的传统文化特色……”第一个男生认真思考。

“文化也不是非要百分百传统，还可以革新，报纸上还说收集群众意见，我们去投信吧！”

声音随着脚步声渐渐远去，大概是往食堂或者宿舍区去了。

阮苏叶翻了一页书，视线却没怎么落在字上。

她耳朵尖，刚才那番争论听得清清楚楚。这种讨论，最近在校园里越来越多了。

不仅仅是建筑系、城市规划专业的学生，连其他系的学生，茶余饭后也爱聊上几句。

这天下午，轮到她巡逻，拎着个保温杯。里面是叶玄烨给她泡的、加了蜂蜜的柚子茶，慢悠悠地在校园里晃荡。

不去训练基地，也不去食堂，就随便走走。

林荫道旁的石凳上，几个女生围坐着，边晒太阳边聊天，手里还织着毛线或者看着书。

“……我老家是山西的，窑洞你们知道吗？冬暖夏凉，可舒服了！就是采光差了点，里面黑乎乎的。”一个圆脸女生比划着，“听说以后可能也会改良，保留窑洞的样子，但里面弄亮堂点，通上电和自来水？要真能那样，我觉得比住楼房好，接地气。”

“我家是闽南的，老房子是那种红砖骑楼，下雨天走在下面都不用打伞。”另一个瘦高个的女生接口，语气带着怀念，“可惜很多都破败了。要是能修一修，既好看又实用就好了。我就怕全拆了盖成方盒子，那回去都没意思了。”

“我家在东北林场，木头房子，大炕。”第三个女生说话干脆，“暖和是暖和，就是烧炕麻烦，灰大。要是能保留木头房子的样子，但取暖改成暖气或者啥更干净的，我觉得挺好。有我们那旮瘩的特色。”

她们讨论得热烈，甚至开始畅想，如果自己家乡要改造，会希望变成什么样。有人画起了简单的示意图，有人争论用什么材料既便宜又有效果。

家乡？

这个词对她来说，有些遥远，也有些……陌生。

她的记忆被清晰地分割成两段。

末世前，那是一个高度发达但精神极度贫瘠的时代。她出生在东方一座超大型都市，那里有刺破云层的摩天楼群，有永不熄灭的霓虹，有川流不息仿佛没有灵魂的人群。城市建筑是高效的、冰冷的、模块化的，玻璃幕墙反射着同样冷漠的光。人们住在像蜂巢一样的公寓里，通过网络连接一切，却与隔壁邻居老死不相往来。节奏快得让人窒息，压力无处不在，物质丰富，精神却像是一片荒芜的废土。